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        他转身走了。

        门在身后合上。玻璃门上的弹簧发出吱的一声。

        他站在站点门口。又摸出烟盒，磕了一根叼上。打火机按了两下，没打着。第三下才着火。

        风很大。十一月底的北京，风是干的，从西北方向灌过来，刮在脸上像刀片。烟被风吹得烧得很快，烟灰一截一截地掉。他抽了三口，烟就短了一半。

        他蹲下来。背靠着站点的玻璃墙。烟夹在手指间，手搁在膝盖上。

        烟抽到一半的时候，风猛地灌了一口。烟头上的火星闪了一下，灭了。

        他看着那根灭了的烟。烟头还剩一圈暗红，裹在灰色的烟灰底下，很快就暗下去了。

        他把烟扔在地上。站起来。

        回到群租房的时候已经快八点了。走廊里的人多了起来。有人端着泡面从公共厨房出来，热气从碗口往上冒，方便面的调料味在狭窄的过道里散不开。有人穿着拖鞋从他身边挤过去，嘴里叼着牙刷，泡沫挂在嘴角上。

        他进了自己的房间。把门关上。

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